Игра. Легкая, трепещущая, словно пламя свечи. Балет, танец со своим воображением. Единственное, что мешает - недавно перерезанная глотка. Скользкая дорожка алых капель, подобно хлебным крошкам, помогает найти путь назад. Но так ли он нужен?
***
Клочья пепла легким снежком устилают Умерший город, пока тени воронья не закрыли его своими телами. Столь черными, как и души многих. Искажение той реальности. Освобождение. Для некоторых становящееся принудительным. В жадных глазах отблеск золотой искры. Блестящая пылинка амулета. Желанная добыча.
***
И снова гонка. Пусть из легких вырывается хрип, ты нужен своему главарю! Игра марионеток. Безжалостная, скрытая внешней возней за никому не нужные земли. Или торная тропа к цели через узлы теней. И мелкая безделушка только в твоих руках. Властелин пластелиновых армий? А нужно ли это тебе? Отсидеться в сером углу как мышь намного безопасней... и намного скученее. А ведь свой путь мы выбираем сами.
Metamorphosis.