Смотрю в окно, там дождь льёт как из ведра и стучит по стеклу, а мне так тяжело на душе от того что не могу я смириться с тупостью жизни и с тем, что кроме бухла и бабла в этом мире не чего не осталось, ни благородства, ни жестокой справидливости, хотя я и сама такая, а зря, но нет во мне силы воли для изменения себя, зато я осознаю это и от этого на душе ещё тяжелее, ведь я ничего не могу изменить в том, что все так жестоко и в душе моей сплошная грязь, состаящая из каких-то бредней сумасшедшего, того самого сумашедшего волка, который всячески рвется выйти, но скован стальной цепью, скованную мной, созданную из редчайших металлов,